É preciso arrumar o que ficou para trás. O tempo, esse, é desmesuradamente extenso, e o limbo é o risco que dele advém. E acho que é lá que tenho estado a viver, sem eu própria saber. No limbo. Nisso que nem é paraíso, nem é inferno. Nesse sitio que é feito de tudo e nada. De tudo e nada simplesmente. E onde está a porta da saída? A porta da despedida? Aquela que está algures perdida na infinidade do meu ser e que teima em permanecer incógnita? Por vezes sinto picos que atordoam e uma vontade irreprimível de voltar a escrever toda a história, a minha história. Será que assim iria doer menos? Se eu apagasse de mim esta ferida que não sara? Tolices. A verdade é que há feridas que nunca irão sarar, não vale a pena tentar inventar receitas mágicas ou palavras de consolação. Esquecer, será que se esquece? Talvez. Mas nunca se deixa de lembrar que se esqueceu, porque apesar de tudo, o passado nunca reconhece o seu lugar, pois ele está sempre presente. E que faço eu a esta tristeza que secretamente me tem vindo a espinhar o coração? Então mas, porque não consigo eu avançar, quando quero tanto fazê-lo?